Y el tedio de las cosas que siempre pasan me abruma. La luz dorada y dulce entrando por el cristal de la biblioteca, como todos los días, como todos los soles. Siempre día, tras día. Los mismos libros y los mismos aburridos nombre, la pesadez de las noches sin dormir, por que ya no hay nada que esperar. Sentarse a escribir párrafos que aburrirían a las ovejas, idioteces una detrás de otra. Ya no digo nada con sentido. Que alguien me cosa la boca, que alguien pare mis manos que se deslizan por el teclado como si jamás hubierán aprendido otra cosa que no fuera hablar por si solas. Olvido reir con frecuencia, apenas como, y me siento sin alma.
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